UOMO DI COLORE

Sono un uomo di colore,

sono un uomo con un cuore,

che ti importa se son bello,

sono certo tuo fratello,

che ti importa se son scuro

voglio solo il mio futuro.

Sono un uomo con la pelle,

pantaloni e due bretelle,

ho pensieri un po’ diversi

e i miei sogni sono immersi,

in un fango di ragioni,

in un gioco di prigioni.

Siamo nati tutti uguali,

tu in Italia, io nel Mali,

c’eravamo tanto amati

poi ci siamo solo odiati.

Cosa cerchi, cosa cerco,

io un dalogo, tu un alterco,

cosa trovo, cosa trovi,

io dei fiori tu dei rovi.

Sono un uomo di colore

che non vuole più il dolore,

sono un uomo come tanti 

e vorrei andare avanti.

LA BALLATA DELL’UOMO SOLO

Questa è la ballata dell'uomo solo

a cui la propria madre ha tolto il ruolo.

Voleva diventare un grande artista

ma a lui mancava il dono d'arrivista.

Allora scelse di imitare il nonno

un grande combattente di Livorno.

Decise la carriera di soldato

ma alle prove di forza fu scartato,

un poco sconsolato gli venne in mente

di avere uno zio nullatenente…

ed iniziò cosî, a sbarcare il suo lunario,

ma ahimè, davanti a se aveva Mario,

un mago, nelle cose un poco strane

ma poi trovava sempre acqua e pane..

Questo non gli dava cuore dentro

per cui decise di trovare un centro,

e nel cammino per trovarne uno

apri una bancarella del digiuno

dove gli acquirenti, eran sempre tanti

alcuni erano poveri, ma tutti gli altri santi.

Stanco di peregrinare avanti e indietro

decise di viaggiare solo in metro

ma questo movimento sempre uguale

rischiava di mandarlo all'ospedale.

Convinto ormai che il centro non esista

decise di candidarsi per la sinistra,

ma la sua parte destra ebbe un sobbalzo,

lo minacciò… che lo avrebbe reso scalzo

Rinunciò così al futuro di assessore

sicuro del bisogno di un dottore

che in un lampo comprese il suo problema

e gli diede da scrivere un bel tema.

Il titolo? Alla ricerca di una vita piatta...

così forse troverai anche una matta

per dividere un luogo senza amore,

solo bianco e nero... brutto, senza colore.

Questa è la ballata dell'uomo solo

che non riusciva mai a prender volo,

un uomo che in un giorno senza ore

chiuse le labbra e cancellò il sapore.

U.F.

Di Mandela sto parlando...

Di Mandela sto parlando

ed in rima raccontando

ciò di cui è stato capace

come Nobel della Pace.

Era un uomo come pochi

molto serio e pochi giochi,

un gran compito affidato

di creare un nuovo stato.

Uno spazio dove la pelle

nera o bianca eran gemelle

perché figlie di quel Dio

che ami tu ed amo anch’io.

Nel passato come lui

altri due momenti bui,

quello del mahatma Ghandi

già racchiuso tra quei grandi

che hanno fatto quella storia

di cui avremo la memoria.

E poi Luther King, l’immenso

l’uomo che con il consenso

ha creato la sua fine

per toccare le pedine.

Tre uomini importanti

tre umani, non dei santi

che han lottato per l’uguale

senza spaventarsi al male.

Ora Mandela ci ha lasciato,

solo il corpo ha abbandonato

il suo messaggio resta con tutti

e speriamo nei suoi frutti.

Ventisette sono quegli anni

di prigione, senza danni

dove studio e ispirazione

han dato forza alla nazione.

Grazie mondo, grazie vita

che organizzi la partita

includendo le figure

che non usano la scure

per ridarci un mondo nuovo

il cui rinascere è da un uovo

che rappresenti la famiglia

madre, padre, figlio e figlia.

LA TERRA DEI FUOCHI

La terra dei fuochi non è terra lontana

è luogo di vita, di gente anche sana,

ma qualcuno ha deciso di chiudere gli occhi

distruggendo l’ambiente, una scelta da sciocchi.

Meridione d’Italia tra Caivano e Giugliano

con Succivo ed Acerra han calcato la mano,

con un clima da guerra incendiando di tutto

han creato un destino veramente un po’ brutto.

Un Triangolo, morte, che guadagna lo spazio

come nome tremendo definisce quel dazio

ciò che sono costretti a pagare i campani

in balia di un silenzio da perfetti caimani.

Ma chi sono gli offesi, gli eterni indifesi

condannati da un gruppo, un clan, i casalesi

che per puro interesse e ignoranza diffusa

han giocato al tumore senza chiedere scusa.

Han bruciato i Rifiuti, persin nucleari,

tossici, scarti , materiali industriali,

hanno ucciso persone con il senno del dopo

con infamia efferata ed un pessimo scopo.

Il permesso è di tutti se la cosa è accaduta

le tre scimmie del mondo han plasmato cicuta,

non sbarrando quel passo ai furgoni ripieni

di quel sangue futuro, di dolore e veleni.

Territorio felice nella speranza di molti

ignoranti, borghesi, persino anche i colti

ma è bastata la voce di un pentito qualunque

che speranza e ignoranza sono finite nel “dunque.”

Ora diviene una lotta, una lotta di tutti

che chissà, potrà dare davvero i suoi frutti

e poi spunta un messaggio, dagli chef di quei fuochi
un puntino, un inizio… è la terra dei cuochi.

ODOR DELLE CASTAGNE

Sento odor delle castagne

scende giù dalle montagne

entra dentro i nostri cuori

il sapore e poi gli odori.

Sento odor di quei bambini

grandi medi ed i piccini

il cui rumore è stimolante

il sorriso devastante.

Sento odor di quel vecchietto

molto arzillo e focosetto

che mantiene l’allegria

pur se tieni l’allergia.

Sento odor di quelle donne

mamme, figlie, tutte le nonne

che preparano le torte

buone, belle e alcune storte.

Sento odor dal mio nasone

che è a dir poco un anfitrione

che odora tutto il mondo

in un grande girotondo.

ODORATO FINE

dedicata al gruppo Facebook 

"FANTASIA IN RETE" DOP

Sento odor di fantasia

che sia tua, che sia la mia

l’importante che funzioni

e sviluppi i tuoi neuroni.

Sento odor di un’amicizia

senza tocchi d’avarizia

l’importante che sia aperta

che sia vera e che sia certa.

Sento odor di bella gente

chi giocoso e impertinente

chi focoso con la mente

chi parecchio intelligente.

Sento odor di preparato

e poiché non ho mangiato

corro verso la cucina

tanto trovo chi continua